Hace cuatro años hice mi primera depuración ayurvédica, durante mi formación en terapia de yoga. Dos años antes ya había cambiado mi dieta de forma drástica por el bien de mis riñones, por indicación médica, así que sabía que podía seguir dietas estrictas. Pero esto era diferente. Nadie me lo había recetado, no era obligatorio para mi salud, lo elegí yo, lo que significaba que también podía dejarlo. Acababa de mudarme a una comunidad donde comíamos juntos todos los días a las dos y media, lo cual es normal para los españoles, pero no para mí.
El «reset» te pide que dejes de picar entre horas y que le des a tu digestión un verdadero pausa entre comidas. Así que desayunar sobre las ocho y comer a las dos y media: eso era imposible desde el primer día. Al mediodía, mi «agni» ardía y estaba hambrienta y enfadada, y yo así no valgo para la vida en comunidad.
Así que empecé a comer cuando tenía hambre, sola, antes que los demás. Y ahí estaba, lo que tanto había temido: ser la única que lo hacía de forma diferente.
Luego venían las comidas en sí. Comer en comunidad en una cocina en donde gente se esforzaba de verdad significaba un pequeño bufé cada día. Siempre había una ensalada grande, algunos platos cocinados, aromas, texturas, opciones. Y yo en medio de la mesa con mi cuenco. Un plato sencillo, caliente y bien condimentado. Parecía lodo y daba un poco de pena. Una parte de mí se sentía privada, como si me estuviera castigando con un cuenco de arroz, judías mungo y verduras, mientras todos los demás estaban de fiesta.
Mi cuerpo mostraba algo diferente. Al cabo de un tiempo estaba mejor hidratada, más ligera después de comer y hacía caca con mucha más facilidad, ya que solía ser de las que padecían estreñimiento habitual y muy incómodo. Mirando atrás, aquel bufé diario era demasiado para cualquier digestión: crudo, a medio cocinar, doce cosas en un solo plato, la mayor parte sin condimentar bien, a menudo demasiado picante (que no es lo mismo). Un festín para los sentidos y un rompecabezas no tan agradable para el intestino. Mi triste y pequeño cuenco era lo más digestible que mi cuerpo podía desear.
Lo más extraño fue lo que pasó en mi cabeza. Mi mente tenía una historia preparada: «tú eres la rara, la complicada, no encajas».
Más tarde, en conversaciones con mis compañeros, resultó que nadie pensaba realmente eso. De hecho, varios de ellos dijeron todo lo contrario: que era inspirador ver a alguien cuidarse a sí misma tan abiertamente.
Mi mente se había formado toda una opinión sobre lo que pensaban los demás, y los demás, sencillamente, no lo pensaban.
Eso es lo que hace un «reset», más allá de la comida. Te muestra hasta qué punto comer es una actividad social, lo ruidosa que se vuelve la mente cuando haces algo diferente y lo sutil que es el verdadero disfrute: un cuenco caliente que tu cuerpo puede aprovechar, y la ligereza y la energía que sientes después, además de ir al baño con más facilidad.
Y sí, mi kitchari sabe mucho mejor ahora que aquella primavera. La mezcla de especias requiere unos cuantos intentos y una cucharada grande de ghee hace maravillas.
Mucho amor,
Rianne
